Pequenos Remoinhos de Lucidez

Entre estas páginas

A noite, estribo pÛªnsil do céu, vinda intermitentedas suas linhas de fuga nas palmas das minhas mÛãos, tropeÛça na sombra nelas calcinada. E duvida daquilo que de si revela: eu, todo, ilegível, ficando com frio nos olhos ao fechar por dentro o cérebro.A cama, se me retém na restrita área que preenche, é por precisar de conservar baixado o seu tampo de fome, sob o qual a morte me espera, vigilante,para poder acordar para sempre. Todavia, contrariando-lhe o intuito, apago a ideia que me criou, desisto da ilusÛão, já nÛão nego o que me despoja, o que à escuta de uma certeza me ausenta dos sons. Sons de lábios, sons de veias, sons de outros corpos, nunca tocados, esquecidos como nódulos de pó em cima de qualquer laje.O que se me extingue no Ûânimo nÛão vacila nem me repudia, incrusta-se fundo. Deitei-me na cama para ter tempo de morrer sem pressa.

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