Muerte de Conejo por Vodka

Entre estas páginas

Me hubiera gustado ser como ese personaje de un cuento que leí en época lejana. Al salir de la cárcel, un hombre ya viejón se mete en una iglesia para capear el frío navideño en una calle de Manhattan, y al escuchar los himnos celestiales que entona el coro polifónico, descubre que la vida es bella, todo lo humano se le revela divino, por lo que toma la decisión de convertirse en otra persona, alejarse del mal, no robar nunca más ni desear a la mujer del prójimo, desterrar de su quehacer las pillerías y las trampas, perseguir como única meta la virtud, y entonces camina maravillado por las calles de la ciudad. Me gustaría ser como él y que mi ciudad fuera como esa ciudad del cuento. Pero eso yo no lo lograría ni en mil años. Menos en Santiago. Al parecer, crucé hace un buen rato el punto desde el cual no hay retorno. No quiero decir que mi alma albergue una dosis excesiva de perversidad. Lo que pasa es que se infiltró en mi sangre una tendencia irrefrenable a los vicios, y mi voluntad es poca cosa para oponérsele

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