Horas extras y rosas rojas

Entre estas páginas

ODIO a mi jefe. Así, en mayúsculas. Su acento francés. Sus ojos azules que siempre me miran con condescendencia. Y todas esas horas extras que me obligan a pasar casi todo el día junto a él. Sí, el sueldo es bueno y sí, de este modo puedo alimentar mi adicción por las compras compulsivas. Pero ya no aguanto más. Estamos en la enésima cena de empresa. Mi jefe acaba borracho como una cuba. Yo estoy serena y cansada de salvarle el culo. Nos quedamos solos. Y, no sé cómo, terminamos en mi casa. En mi cama. ¡Pero no es lo que parece! ¡No sucede nada! Bueno, eso hasta que él, al día siguiente, cree que sí, horrorizado. Y yo, herida en mi ego, no lo saco de su error. A lo largo de los días siguientes, la mentira se despeña como una bola de nieve: cuesta abajo y sin frenos. No soy capaz de detenerla. Las cosas no podrían empeorar. ¿O sí?

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