El tiempo de las cosas

Entre estas páginas

Quiero confesar que no amo las cosas por sí mismas, cual son: yo, ante todo, amo soñarlas. Cuando mi imaginación recrea el pasado, me parece que aquella realidad que viví pobre y mundana se dora de pronto de belleza. Siento, por ejemplo, que el sol de la infancia lucía más que el que entra por la ventana, que los colores de hoy ya no brillan como aquellos ¿Qué me sucede? ¿Desfiguro la realidad al evocarla o es que el recuerdo me revela una verdad escondida?

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